S’arruffa il giardino fiorito Per un vento a strappi, Inatteso e sospetto d’autunno, Che allunga e scompiglia Gambi e corolle Trema d’orgoglio, Resiste dietro lo steccato, S’inarca sopra il rettangolo Di terra porosa, Nera come un camposanto Strugge pensarlo una mappa Pregna di colori e poi bianco Foglio invernale tempera di Sofia Raccanello
Donna d’argento, di rame e lapislazzuli, sorriso verde, conosci la montagna Mut? Lì vorrei, di nuovo, far corte, passeggiare. Scambiare consigli, goderti in sguardi e bocca. Falciare i tuoi capelli e in petto, restare a mensa. Così, sciogliendo il tempo, mentre sul bosco cala e si dispiega un’ala rossa, d’oro, di rame e lapislazzuli; ascoltando…
amabile balcone anni Cinquanta come un Romeo conversa sul balcone poggiando le mani al davanzale della finestra che la tapparella ocra oscura a metà attento parla al dentro di pensieri e forme un uomo sul balcone sospeso tra terra e donna
stella cadente del desiderio verrai muta graffiando il cielo una volta erano lacrime furtive bianchi rossori e bastava il loro essere casti di quella prima notte matrigna poi come in ogni inizio si aggiunse il tremore del tempo l’idea invero sciocca e sublime di un messaggio
La barca è salva, nel mare naviga sul palmo di una mano; mano scelta, mano di santa, verso la collina nera che s’apre, a riva, come un occhio.
D’Hermes La notte aperta Chimera di vie Camera ignara Eppur fitta di trame Folgorante vicino E lontano In un pesare di passi Che non danno ombra Tutto il mercuriale Fervore L’incessante forse Disteso Di qua di là? Scivola il dio Che s’è fatto preludio Messaggio
Ulivo Odisseo Più di una pianta Un nome Torna nel racconto Dell’eroe con l’ombra Di una grazia Del voto alla Dea amica Come prova di una benevolenza Che non arretra Ulivo nel manico dell’ascia Che fa la zattera Per fuggire il regno settennale Della Ninfa E ulivo nel palo che frigge L’occhio del Ciclope Questi…
Dice il poeta che il moto continuo Sia fonte di gioia, sua rappresentazione, Il contrario, invece, un affogarsi Nella malinconia, un rigor vitae, Alla spontaneità degli uccelli Al loro svolare e cantare (senza pace) Sarebbe affidato l’indizio della felicità, Un contrario cosmico, tanto più utopico Quanto lieve, visibile a tutti, meritato Dagli uccelli in unico…
Ho tessuto un fodero amaro E affilato la lama Alla pomice nera Dei ricordi più ingrati Chiedendo al polso Quel ritmo estraneo Di cosa mortale Fino al sapore dolce Del ferro Ora La mia lama taglia a puntino Un lavoro ben fatto Perché più non mi serve Il cuore sciolto infine E leggero…
E una musa scalza Che canti ancora Il primo pastore L’ora senza ritorni Dei miraggi E sappia mescolare Il vino agro All’onda di un’occhiata Leggera e immacolata Come cenere Le foto sono di Rosenda Meer, tratte dal suo libro Memories Recit de Voyager dans l’art textile de l’ Inde Le Cachemirien MMVI
La mia pasta si chiama 600.27. Ho scelto grani duri tenaci per dar vita ad una semola dorata, omogenea e vellutata. Ho usato le classiche trafile di bronzo e un’essiccazione attenta a bassa temperatura per conservarne quasi intatti i valori.
Ho voluto che profumo, sapore e consistenza fossero netti e persistenti e che tenuta di cottura e gusto diventassero inseparabili.
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