Quando incrociare lo sguardo di una statua rendeva folli Quando era meglio tenere gli dei Legati fino al giorno della festa Il mondo era ancora degli oracoli Molte voci si udivano e seguivano fatti Oggi, l’ordine è invertito Un fatto affiora, scalpita All’orizzonte, tuona Per farsi dire Forse dovremo legare…
La dama alla tiorba Accompagna una voce virile Come di Adamo che ancora Canti in Paradiso Accordi veloci Che dalle spalle Scorrono verso il busto E le braccia Che musica è questa Che i corpi si porta via? Che prende gli occhi E li asciuga lontano? Che ti danna a essere felice Al sale delle…
Casa è un verbo Che tutti i generi e i modi Alloca Riempie senza solide Fondamenta Bastava infatti allungare la tenda Tra la finestra e il divano Per proteggere un gioco Originare un luogo e un tempo Poi cresciuta l’avventura Cercare la siesta Sotto un’onda di lava Nell’isola che fa da bottone In…
Una luna turca occhieggia sopra l’ultima finestra illuminata, la distanza strabica, il caso, le avvicina ai margini di un viso, scossa la piazza dal diluvio di campane e dalla notte ancora blu
Siamo immersi nel tempo, in un’acqua fonda, senza contorni, che aderisce ad ogni gesto e pensiero. Potremmo ricambiarlo con la stessa indifferenza. Possibilità che spesso accade fino a quando, all’improvviso o deliberatamente non entriamo in contatto con lo spazio. Lo spazio decreta la distanza tra due oggetti, mette l’occhio a squadra col cuore. Ci fa…
oggi che pesa il cuore ho in mente Hera dev’essere così ogni volta che la via si stringe che abbracci la fatica è a sua gloria che l’eroe grande e grosso stava al mondo bisticciava e pareva spuntarla l’ombra di una dea fin dentro il nome come se la Signora acuisse i fatti destasse la…
Le orecchie, sempre nude, promesse d’approdi e labirinti, conchiglie che conduci appresso in nuovi mari. Intendi le mosse del pesce, il suo volubile passeggio e il tocco rapido del remo che scava e raccoglie acqua come suoni.
come a un indice s’aggrappa il corpo: solo indice, persa la copertina, seccata la colla… sciolte dal filo le pagine, la libertà degl’inizi coincide con la frammentarietà d’ogni fine, amanti, l’una e l’altra, dell’elenco
È salita dal fiume la nebbia, un mare evaporato e tranquillo che assottiglia i suoni, radicando la siepe su un fondo senza luce sopra cui nuotano rapidi gli uccelli. Affondo anch’io, aggrappandomi al giallo chartreuse delle foglie del platano. Mentre, nel campo, di là dalla strada, bande di taccole fluttuano nella risacca opalina,…
va travasando immagini, la ferrovia, dal paese all’occhio, luoghi che, per questo andare dentro la cornice di un vetro, sono memorie, epiteti di cose in vita, come quel fico che abita il casello, lo copre e abbraccia dall’interno, dall’unico scoperchiato vano, ancor più grande, nudo e grigio
La mia pasta si chiama 600.27. Ho scelto grani duri tenaci per dar vita ad una semola dorata, omogenea e vellutata. Ho usato le classiche trafile di bronzo e un’essiccazione attenta a bassa temperatura per conservarne quasi intatti i valori.
Ho voluto che profumo, sapore e consistenza fossero netti e persistenti e che tenuta di cottura e gusto diventassero inseparabili.
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