Bucano gli agoni la superficie del lago, spinti dall’impeto amoroso. Nudo metallo, limato tra petti e pinne. Cuciono una breve passione per appetiti che durano un anno: fame e fama di cacce notturne. Sono argomenti oziosi, vitali, tempestivi, sottintesi, “lavorati – come dice Cicerone – sulla punta dell’ago” per tutta la vasta, irregolare, circolarità del…
l’arancia tutto volge in sacrificio: aria che si spende, parole, destino, ma allorquando capiti un’arancia, togliete i guanti arrossati d’inutile languore, seguite del tatto l’isola così che resti indicibile il mondo e la promessa
s’accende la stanza appena il sole, saltando le cime, irrompe dalla finestra sono allora le cose trafitte, chiamate all’ordinato silenzio di cose, mentre prima vibrava arrendevole un caos, forse una nenia, un pieno mai all’orlo tra sguardi protesi nel tuffo, zenit di slancio e portanza, ora che la luce tinge anche gli angoli di ovvie…
Fu il vento e null’altri a insegnare agli uccelli del cielo l’arte di intrecciare il nido. Ed essi, i nidi, somigliano a giochi di vento, a scherzi che resistono a mezz’aria
Corre dai lidi In monte Aria nuova D’estate Selvatica di siepi Salmastre, di pruni Che han messo Appena le foglie Celeste aria di maggio Di nuvole in circo
la carta ingiallita per il fiore bianco della camelia e rosata d’antica veste per quello rosso caduti entrambi attorno al fusto bruno reclamano la medicina del pennello e del pennino così certi disfacimenti sono paesaggi a nuovi mondi
Quando incrociare lo sguardo di una statua rendeva folli Quando era meglio tenere gli dei Legati fino al giorno della festa Il mondo era ancora degli oracoli Molte voci si udivano e seguivano fatti Oggi, l’ordine è invertito Un fatto affiora, scalpita All’orizzonte, tuona Per farsi dire Forse dovremo legare…
La dama alla tiorba Accompagna una voce virile Come di Adamo che ancora Canti in Paradiso Accordi veloci Che dalle spalle Scorrono verso il busto E le braccia Che musica è questa Che i corpi si porta via? Che prende gli occhi E li asciuga lontano? Che ti danna a essere felice Al sale delle…
Casa è un verbo Che tutti i generi e i modi Alloca Riempie senza solide Fondamenta Bastava infatti allungare la tenda Tra la finestra e il divano Per proteggere un gioco Originare un luogo e un tempo Poi cresciuta l’avventura Cercare la siesta Sotto un’onda di lava Nell’isola che fa da bottone In…
Una luna turca occhieggia sopra l’ultima finestra illuminata, la distanza strabica, il caso, le avvicina ai margini di un viso, scossa la piazza dal diluvio di campane e dalla notte ancora blu
La mia pasta si chiama 600.27. Ho scelto grani duri tenaci per dar vita ad una semola dorata, omogenea e vellutata. Ho usato le classiche trafile di bronzo e un’essiccazione attenta a bassa temperatura per conservarne quasi intatti i valori.
Ho voluto che profumo, sapore e consistenza fossero netti e persistenti e che tenuta di cottura e gusto diventassero inseparabili.
SCOPRI LA MIA PASTA