come a un indice s’aggrappa il corpo: solo indice, persa la copertina, seccata la colla… sciolte dal filo le pagine, la libertà degl’inizi coincide con la frammentarietà d’ogni fine, amanti, l’una e l’altra, dell’elenco
È salita dal fiume la nebbia, un mare evaporato e tranquillo che assottiglia i suoni, radicando la siepe su un fondo senza luce sopra cui nuotano rapidi gli uccelli. Affondo anch’io, aggrappandomi al giallo chartreuse delle foglie del platano. Mentre, nel campo, di là dalla strada, bande di taccole fluttuano nella risacca opalina,…
va travasando immagini, la ferrovia, dal paese all’occhio, luoghi che, per questo andare dentro la cornice di un vetro, sono memorie, epiteti di cose in vita, come quel fico che abita il casello, lo copre e abbraccia dall’interno, dall’unico scoperchiato vano, ancor più grande, nudo e grigio
Tutto ciò che prende fiato o vita ha a che fare con l’ombra e la luce; la pausa e la gloria con cui il mondo rimescola le carte. Illuminare è segnare l’orlo del buio attraverso le mille tonalità del grigio o la ferocia del nero. Ma, non c’è vera separazione: la luce siderale nuota nella…
Sorprende a volte Nell’aroma del toscano Fumato piano Un che di sasso Calcato bene nella terra Cinto al sottobosco Di felci e castagni Selva verde azzurra D’Ariosto e Boiardo Dove rischi il sentiero Dove esala uno spirito Acuto e pregno di cose Dove grugniti e follia Fanno il bestiario Qui e là…
avevo un debole per le donne boreali che il sole non indora più dell’oro rosso alte sì per incrociarne gli sguardi nella folla, sempre avvinti come alla corda del funambolo dame che non ricamano discorsi, ma intonano la più semplice delle parole con voce fonda donne che seguono i figli per un…
Come la chiocciola Dimentica del muro Che la sorregge Trapassata in pietra In carillon Così si dovrebbe Scegliere il posto D’ogni saluto Alla fine di quei sentieri Argentati Col sole al tramonto O la luna Cresciuti su fili d’erba Sazi di verde e rabbuffi Di vento
L’Alalunga è un migrante senza soste, un fortissimo nuotatore, un autentico errante, pari al tonno rosso, ma più piccolo. Nel Mediterraneo, di solito, il suo peso non supera i dieci chili per un metro di lunghezza. È dal suo gran correre che le pinne pettorali si sono allungate, sono diventate quasi ali, conferendogli un’aria corsara.…
locanda dove la notte ha il passo leggero delle foglie sui rami e il silenzio addolcisce i muri, dove, di tanto in tanto, riaccosti le labbra all’orecchio, mimando un discorso, dove s’apre in mare una riva, bella, distesa, di ciottoli chiari, incudine al sole e alla luna che gira, lì, proprio lì, darai…
un muro si fa come una poesia, non quelli che chiudono le stanze – no – penso ai muri che orlano vigne e frutteti in declivio, muri di sostanza, schiaffi alla sfacciata bellezza delle colline; seguono la linea approssimativa dei pensieri, tastando un corpo infinito e poi rovinano, coperti dalla furia di cicale e…
La mia pasta si chiama 600.27. Ho scelto grani duri tenaci per dar vita ad una semola dorata, omogenea e vellutata. Ho usato le classiche trafile di bronzo e un’essiccazione attenta a bassa temperatura per conservarne quasi intatti i valori.
Ho voluto che profumo, sapore e consistenza fossero netti e persistenti e che tenuta di cottura e gusto diventassero inseparabili.
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