Come la chiocciola Dimentica del muro Che la sorregge Trapassata in pietra In carillon Così si dovrebbe Scegliere il posto D’ogni saluto Alla fine di quei sentieri Argentati Col sole al tramonto O la luna Cresciuti su fili d’erba Sazi di verde e rabbuffi Di vento
L’Alalunga è un migrante senza soste, un fortissimo nuotatore, un autentico errante, pari al tonno rosso, ma più piccolo. Nel Mediterraneo, di solito, il suo peso non supera i dieci chili per un metro di lunghezza. È dal suo gran correre che le pinne pettorali si sono allungate, sono diventate quasi ali, conferendogli un’aria corsara.…
locanda dove la notte ha il passo leggero delle foglie sui rami e il silenzio addolcisce i muri, dove, di tanto in tanto, riaccosti le labbra all’orecchio, mimando un discorso, dove s’apre in mare una riva, bella, distesa, di ciottoli chiari, incudine al sole e alla luna che gira, lì, proprio lì, darai…
un muro si fa come una poesia, non quelli che chiudono le stanze – no – penso ai muri che orlano vigne e frutteti in declivio, muri di sostanza, schiaffi alla sfacciata bellezza delle colline; seguono la linea approssimativa dei pensieri, tastando un corpo infinito e poi rovinano, coperti dalla furia di cicale e…
Le smanie del gingko biloba, la nuca ritta del cipresso e spavalda dell’olmo; la finta, salottiera, lettura del salice, pronto sempre alla battuta, le froge aperte del pioppo, guatando arie oltre l’argine; lento ballo circolare delle querce, cresciute sui confini solo per lo sguardo e mandarina solitudine del pino marittimo; belare…
Una certa maestà di donna, con mani grandi più che lunghe e seni brevi, ritrosi e indipendenti; dal profilo vasto, silenzioso, e fianchi robusti, posati su colonne, il suo incanto è l’incanto moltiplicato di un’albereta, raccolta nella brezza. Qualcosa che appare e si staglia sull’argine, indugia nelle misteriose distanze, di un Caffè,…
scrivere in verticale, al ritmo del respiro, di cose in versi, nominando loro per tralasciare i fatti la poesia si fa di profilo, mettendo, prima di tutto, in rima il bianco, con senso vago dell’aiuola, un passo in qua, uno sempre in meno, giardini gloriosi e modesti del possibile @almagoering
Quando sarà polena lo sguardo, onnipresente all’orizzonte che s’incurva, di nulla impavido e a misura del quieto abisso, si staccherà la prua dall’acqua, tese le vele all’ultimo ancoraggio. Governeremo allora, solo se a quella linea dello sguardo faremo affidamento. Linea che mai tracciò una rotta pur sapendo ogni cosa dell’ignoto
sognavo arrivi, carezze, posate come sguardi, illuse come storie, sull’isola che cambiava vento, tacendo infine o moltiplicandosi per tre; regola ossessiva, ma che finiva col dare un contegno alla pazzia, al farci isola, da allora – anni quindici in tasca – il fondo dell’aria ha sempre un biancore di foglio, un incipit nascosto, le…
Decise il sommo Zeus che Teti, rifiutata da Poseidone perché era scritto che il frutto delle sue doglie avrebbe superato per fama il padre, andasse in sposa a Peleo, il migliore tra gli uomini. Ma non fu facile. Il mare attendeva le nozze lungo una spiaggia, vuota di passi, coperta di conchiglie, rossiccia d’alghe. La…
La mia pasta si chiama 600.27. Ho scelto grani duri tenaci per dar vita ad una semola dorata, omogenea e vellutata. Ho usato le classiche trafile di bronzo e un’essiccazione attenta a bassa temperatura per conservarne quasi intatti i valori.
Ho voluto che profumo, sapore e consistenza fossero netti e persistenti e che tenuta di cottura e gusto diventassero inseparabili.
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